onde procurar?

As idéias estão no chão

Basta tropeçar no lugar certo.

Em vão.

Eu preciso vomitar tudo.

Tudo o que está misturado 

Nessa confusão mental insuportável.

Preciso cantar tudo.

Cantar o gauche.

O eu fora do mundo

O niilismo

A descrença

Cantar a insatisfação

Preciso vomitar

O amor não correspondido

A tristeza e ao mesmo tempo a raiva

A pressão e a falta de tempo

Preciso reerguer

A bandeira decaída do romantismo

Dizer que acredito em valores inúteis e utópicos

Preciso reerguer-me

Dessa poça de agressividade e depressão.

Eu queria conseguir por tudo pra fora!

Cantar , cantar e cantar!

Mas não dá. Não consigo, e tudo fica pra dentro.

Gritando pra sair.

Brigando, agonizando e

Implorando pra sair,

Em vão.

HISTERIA

   olhar para a cidade e se perder na multidão de pontos que se concentram em todos os lugares, formando uma corrente infinita e circular que se mostram presentes em todos os lugares, fechando todos os lugares, abafando, sufocando, torturando e deixando não morrer todos os lugares que um dia foram vivos.

 Inertes se tornam todas aquelas pessoas que se iluminam na luz da religião, essa que mira os olhos e atacam sem compaixão. 

ouro dos tolos, tão valiosa quanto a moeda de chocolate, e força dos desavisados, como um enorme pilar de areia.

Pessoas vem e pessoas vão, cada vez trocando de cadeia por livre e espontânea vontade

Tolos aqueles que saem de seus acolhedores ventres para depois, só depois, se converterem em mercado.

Mercado de médicos, estudantes, criminosos, pedreiros, executivos. Mais tolos aqueles que resistem ao mercado

 "tolos" nos chamaram, então tolos devemos ser. Tola a criança que pede a mãe um kinder-ovo. Tolo o estudante que come o seu hambúrguer. tolo aqueles tolos com seus desejos bobos.

Gritos desesperados, dor (muita dor), lagrimas, toda a sinceridade foi despedaçada por uma fina capa invisível, mas que todos a percebem

Um dia resolveram abrir a porta, outro tolo. Que aventureiro. Que desbravador. que surpresa. do outro lado era a mesma coisa."

Por Arthur Lacerda

É preciso anestesia

pra aguentar toda essa merda

e dói quando eu mijo

e dói quando eu respiro

e a dor nao quer parar.

1885

Ai senhora porque estás à janela?

Se não procuras um amor,

Dê fim à tentação.

Sei que um dia saberás

que o que sinto já pensei

em não ser só paixão.

Tua linda voz congela

E tuas cartas perfumadas

Me encheram de ilusão

E a carta que escrevo não lerás

E o meu pranto gritará

Gritaria então em vão.

Agora hei de comprar-lhe outra rosa

cobre desperdiçado

por um desfecho tão viés

O rapaz que segura tua mão

tens na outra meu caixão

reduzindo-me à seus pés.

Sei que a indiferença já conclama

o jeito que me vês

 sem nenhum sorriso teu

por fim o ouvidor

e até a corte 

hão de saber lá pela noite, 

quem por amor morreu.

por fim o ouvidor

e até a corte 

hão de saber lá pela noite, 

quem sem teu amor viveu.

Libertinagem

como sou infante!

imaturo

libertino

libertario

liberto

liberal

liberdade

distante

pela minha

infantilidade

Ainda hei de conseguir cantá-lo

À todas elas

Que não sois lindas

Mas belas.

Que não possuem um fio de cabelo

Fora do lugar. E não têm paixão

Se não a por dançar.

Deixem o palco inteiro reservado.

A elas pertencem não um mas todos os atos

De quem dança a vida

como quem nem se quer a vê

vivendo para dançar e

dançando para viver.

______________________________________________

Hoje aprendi o que todos me avisaram

Sobre o amor ser traiçoeiro sobre ser

Dissimulado. Maldita seja a emoção

Porque tem que estar o nobre errado?

Nobre Dom sois como eu, traído e derrotado

Que mal há em amar demais? Pra depois ser

Enganado. Pobre romântico que insisto

Em seguir lento e sempre cabisbaixo

[Pobre eu , pobre mim, pois sei que estou errado.]

Sei que estou errado, mas não consigo 

Me mudar. Romântico e Gauche que me falta

Para errar? Infeliz poeta que caíu em 

Perdição. caíu levantou caíu, caíu do coração

Agora não tem volta e a tortura não suporto

De vê-la todo dia e saber que não importo

Ai quem dera poeta fosse, capaz seria

De pintar. Teu rosto em versos meus e a dor

[em meu olhar]

Ai pudesse eu ser ele, seja ele lá quem 

For. Mas não sou como o rapaz a quem juraste 

Eterno amor. De que vale o dinheiro, 

Se como o Dom vou fracassar? De que vale o amor

[se proibido estou de usar]

Passou Camões a sua vida tentando decifrar

a paixão. Fácilmente concluíria se analisar

meu coraçao. cansado e sem vontade

fracasso novamente. de expressar tão grande amor

[que para sempre lhe pertence]

ainda hei de conseguir cantá-lo!

Daquele amor, nem me fale

Podemos falar de futebol

Divagar sobre a temperatura

Comentar os problemas do Irã

Ou dos tiros da arma tua

Posso até discutir religião

Ou falar num domingo de sol

Criticar a terrível inflação

ou dissertar a decoração do hall

Mas daquele amor, nem me fale.

Mas daquele amor, nem me fale.

Nem me fale que me irrito

Perco a linha

Dou um grito

Depois fico 

Depressivo

E todo cheio de saudades

De uma coisa tão bonita

restou apenas amizade

Então daquele amor...

Nem me fale.

Então por favor...

Nem me fale.

a república

falta-me um texto, mas ele há de ficar pronto.

"A república" será seu nome

o amor será seu tema.

Minha vida será sua história.

Paciência.

Ontem minha mãe disse que escrevia bem.

discordei.

perguntam-me: "ja leste algum de seus textos?"

respondo-lhes que não.

mas como então, posso afirmar que ela nao escreve bem?

calmamente respondo que escrever bem é negócio sério de grande responsabilidade

e como Drummond costumava dizer, não se trata apenas de retratar a vida, acontecimentos, sentimentos ou qualquer dor de cotovelo intertextualizada líricamente.

Escrever bem está em conseguir mergulhar de uma vez em si mesmo, e só aí entrar no tão falado "reino das palavras" Drummondiano.

Veja, os poemas, os textos, eles estão prontos nesse lugar, é preciso aceitá-los, é preciso deixar com que fluam livremente por seus dedos, e não apenas gozar de uma idéia boa.

Não apenas dominar a técnica, mas entregar-se a ela.

Escrever bem está intimamente ligado a maturidade, a dedicar uma vida ao exercício da literatura e ao estudo da gramática, quem sabe SÓ então, poderá dizer que chegará perto de ser um bom escritor.

A imaturidade ao contrário do que muitos pensam, não está ligada à idade. A imaturidade é um estado de espírito, é uma maneira de viver, que não se ausenta até que consigamos mergulhar profundamente no exercicio da prosa e verso.

É comum encontrarmos pessoas que subestimam jornalistas e escritores dizendo que não é preciso um diploma para se escrever bem. Que qualquer um pode fazê-lo.

HIPÓCRITAS. 

Não fazem idéia do equívoco que cometem. Sim talvez não seja preciso necessáriamente um diploma, mas o estudo contínuo , de nível mais elevado que o universitário é indispensável, é o mínimo, é fundamental!

é por isso que não tornamo-nos bons escritores da noite para o dia, é por isso que não topamos com bons escritores na padaria e é por isso que o achismo, a falácia e a corrupção imperam nas instituições midiáticas atuais!

Deve haver paixão, mais que paixão, muito mais, por isso também nao basta ao escritor só o estudo, é preciso que ambos, estudo e amor andem juntos, caminhem lado a lado em direção ao bom texto, à boa obra.

Não é qualquer um que pode fazê-lo, escrever, seja um aviso ou um romance machadiano é arte, Melo Neto, o arquiteto das palavras, expressou de forma grandiosissíma este conceito. 4 anos em um poema.

E digo-lhes, era pouco!

Mas. Melhor que este mero projeto de poeta que vos fala. Que redige versos inúteis em algumas poucas horas.

Não. não é qualquer um que pode escrever bem.

E agradeço à minha mãe por ter me revelado isto.

Desabafo por agora. E mantenho minha esperança altiva, de um dia quem sabe

alcançar o texto, e assim como Drummond e Melo neto, fazer do texto não um mero conjunto de orações, mas colocar em papel uma obra prima de rodin.